EL SUEÑO DEL CELTA, DE MARIO VARGAS LLOSA

Escrito por cineycaderas 25-01-2011 en General. Comentarios (2)

No es porque finalmente le hayan dado el Nobel a Vargas Llosa. Podían no habérselo dado (como a Borges, por ejemplo).

 

Pero finalmente decidieron hacer justicia y recuperar algo del (mucho) prestigio perdido por la academia sueca.

 

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Pero se lo dieron, todos lo sabemos. Y don Mario nos ha regalado también El Sueño del Celta, su última novela hasta la fecha.

 

Demos un paseo por ella acompañados por una de nuestras Jennifers.

 

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Esta es Jennifer Love Hewitt en el final de 2010, principio de 2011.

 

La traemos a colación por los comentarios de uno de nuestros lectores, hechizado por las piernas de Mrs. Hewitt.

 

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Esto es así porque algunos de vosotros escribís comentarios, y yo, henchido de agradecimiento, os doy todos los caprichos que me pedís.

 

La novela de don Mario trata de un personaje histórico, uno que existió de verdad. Uno de esos tipos que, como suele decirse, "ha vivido varias vidas en una".

 

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Se trata de Roger Casement, y de forma algo pedante, podemos decir que es un hombre de su tiempo, y que vivió las transformaciones de finales del siglo XIX y principios del XX.

 

Es también un tenebroso paseo por la condición humana, una nueva visita al Congo que aterrorizó a Conrad, una escalofriante pasada por el Perú de principios de siglo.

 

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Roger Casement, héroe, villano, filántropo, inteligente, brillante por momentos y menos brillante en otros.

 

Es muchos personajes en uno. Es la complejidad de alguien que, en cualquier caso, prefirió actuar a ver los toros desde la barrera.

 

Decir que Vargas Llosa es uno de los grandes de la literatura universal es a estas alturas innecesario. Una visita por sus novelas se lo confirma a cualquiera.

 

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Después de los paseos por el Congo y Perú, Casement vuelve a su tierra, a su adorada Irlanda, a los momentos previos al alzamiento de Semana Santa.

 

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Siempre que he leído acerca del conflicto entre Irlanda y el Imperio Británico lo he hecho con tristeza, estupor y horror.

 

Admiro profundamente a ambos pueblos. Las cosas que me gustan de irlandeses y británicos pesan infinitamente más que las que no me gustan. (Por ejemplo, su inexplicable gusto por el puto té, es algo que siempre me ha sacado de mis casillas.)

 

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(Ignoro el motivo por el que Jennifer ha decidido posar para estas fotos. Ignoro también si han sido retocadas. Disfrutad de ellas y no hagáis preguntas.)

 

La llegada del siglo XX (veinte, vamos) estaba trayendo una cierta evolución pacífica al conflicto irlandés. Eran mayoría los partidarios de John Redmond, que pretendía la autonomía de Irlanda, perteneciendo al Imperio Británico.

 

No pudo ser, porque tanto los independentistas proirlandeses como los probritánicos del Norte (unionistas), viendo que se avecinaban cambios, se armaron hasta los dientes.

 

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En medio de la discusión, aparece un monstruoso acontecimiento, que los humanos de la época dieron en llamar La Gran Guerra, creyendo, equivocadamente, que sería la última guerra mundial.

 

Se aplazó el Home Rule, o Autonomía, y los de Redmond, que eran abrumadoramente mayoría, decidieron combatir junto a los británicos contra los alemanes, creyendo, acertadamente en mi opinión, que lo que les unía era más que lo que les separaba.

 

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Patrick Pearse, irlandés, nacionalista, místico, un líder por naturaleza. Con un gusto por la "inmolación" realmente tenebroso.

El era de los que creía que un levantamiento a gran escala fracasaría, pero dejaría la semilla de la revolución por la independencia sembrada en su pueblo.

 

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James Connolly, socialista, ateo, revolucionario, el otro inspirador del alzamiento de Semana Santa, más preocupado por la lucha de clases y por sacar al pueblo irlandés de la miseria a través de las armas.

 

(Mucho ateo y mucha polla, con perdón, pero cuando supo que lo iban a fusliar pidió un cura y se confesó. Vale, el miedo es libre, pero es que a veces...)

 

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(Jennifer chupándose ligeramente el dedo. Sin comentarios)

 

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Y este es el otro Tom Clarke, leyenda del movimiento independentista irlandés. Lo de este es más inexplicable en mi opinión. Después de tirarse quince años en una cárcel británica, consigue salir, se va a vivir a Nueva York, se casa, y ahí está el tío tan tranquilo en Brooklyn. ¿Creéis que se quedó allí a vivir y disfrutar de esa gran ciudad?

 

Pues no, volvió a Dublin con identidad falsa, abrió un estanco y lideró el movimiento hasta su culminación en el alzamiento.

 

Visto desde el cinismo desencantado de nuestro siglo XXI, yo francamente, no termino de entenderlo.

 

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(Toma lametón al helado. Solamente se está alimentando, dejad de pensar mal, que siempre estamos con lo mismo...)

 

Estos individuos, y unos cuantos más, organizaron el levantamiento, una revolución a gran escala, localizada en Dublín, y literalmente tomaron la ciudad durante unos días.

 

Los británicos estaban en guerra con Alemania en aquel momento, pero respondieron.

 

Vaya si lo hicieron.

 

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Entraron en la ciudad con la infantería, y al ver una resistencia importante y ante la alternativa de tener que luchar casa por casa, se alejaron y usaron la artillería.

 

Connolly había dicho "son capitalistas, no dispararán para destruir sus propios edificios".

 

Error. Craso error. Se liaron a cañonazos y no dejaron nada.

 

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(Jennifer empezando el 2011. Soberbia, realmente)

 

Viendo que la batalla estaba perdida, los líderes acordaron rendirse a cambio de que solamente los fusilaran a ellos, salvando a sus hombres del paredón.

 

Aunque yo considere que el alzamiento fue un error, y que las cosas se podían haber hecho de muchas formas diferentes, todas ellas pacíficas, mi respeto hacia Patrick Pearse, James Connolly, Tom Clarke y los demás es enorme.

 

Y también me da pena. Gente tan extraordinaria como ellas sacrificada ¿Para qué?

 

Seguro que hay muchas respuestas a esa pregunta. Creo que ninguna me vale. No en este conflicto.

 

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Si conocéis la película Michael Collins, de Neil Jordan, podréis ver que el principio de la película es el final del alzamiento de Semana Santa.

 

Si no la conocéis, hacedlo. Michael Collins es una obra maestra de la historia del Cine, con mayúsculas.

 

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(Esta foto dedicada especialmente al amigo que habló de las "piernacas" de Jennifer Love Hewitt)

 

El resto es conocido. Efectivamente, tan épico sacrificio en la lucha por la independencia encendió al pueblo, y luego llegaría Michael Collins, y de Valera, y la independencia, y el problema con Irlanda del Norte, y muchas más muertes, más sufrimiento, más sangre, más horror.

 

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(Jennifer en las pasadas navidades. Se vistió de mama noel y fue a dar de comer a los indigentes. ¿No es una maravillosa criatura?

 

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Y también tiene una deliciosa sonrisa. No todo van a ser tetas y "piernacas", caramba. :)

 

Además de "El Sueño del Celta" y de "Michael Collins", debo reseñar que existe una película llamada "El Viento que Agita la Cebada" de Ken Loach. Es, en mi opinión, un canto a la guerra, a la violencia, a la intolerancia y al odio, y por eso no puedo recomendarla aunque deba mecionarla aquí.

 

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Ahora se han puesto de moda los reproductores de música ridículamente pequeños, combinados con auriculares espectacularmente grandes. Bien es verdad que dichos auriculares dan una calidad de sonido brutal.

 

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Jennifer Love Hewitt empezando la segunda década del siglo XXI.

 

Le deseamos suerte.

 

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Eso es todo por el momento...